Enferma

Qué desastre llegar a casa y encontrar tantos pedazos de palabras arrugadas, dejadas en cualquier parte... qué pocas ganas de juntarlas... ¿por dónde empiezo?.
Y eso no sería nada: lo peor es que tengo que tirarlas. Con lo mucho que las siento...
Pensar que yo escribía febrilmente...
Porque el amor siempre es la elección más urgente, porque el amor no llega todos los días.
Y ahora estoy enferma, enferma de pena, de destiempo, de yalosabías, denomeimportaigualestoyenamorada.
Y encima en algún momento voy a tener que ponerme a limpiar tantos restos de palabras.