No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

El Fin de Año

Una mezcla intensa de sensaciones, una mirada tan profunda que las palabras huelgan, un sueño escurridizo, una voz inconfundible.

Todo parece converger de manera discreta, acomodándose despacio, casi imperceptiblemente, como una corriente subterránea que trajo la marea.

Y llega el fin de año, y las reuniones, las fiestas. Mientras pasan los rostros, los recuerdos, los balances y va llegando el tiempo de ocuparse de "otras cuentas".

La incertidumbre y el riesgo traen también regalos a manos llenas. Traen la sorpresa, el asombro, las respuestas y aunque vengan sin garantía, siempre vale la pena.

Una brizna de hierba

Para mí, una brizna de hierba no vale menos que la

tarea diurna de las estrellas,

e igualmente perfecta es la hormiga, y así un grano de

arena y el huevo del reyezuelo,

y la rana arbórea es una obra maestra, digna de      

egregias personas,

y la mora pudiera adornar los aposentos del cielo,

y en mi mano la articulación más menuda hace burla

de todas las máquinas,

y la vaca, rumiando con inclinado testuz, es más bella

que cualquier escultura;

y un ratón es milagro capaz de asombrar a millones de

infieles.   

Tercera persona

yo no se
nunca lo supe
no soy de esos que saben
pero si estoy seguro
que lo que siento es palpable
Yo no sé si me quisiste
si me querés o me olvidaste
sólo sé que estoy seguro
que no puedo acostumbrarme
a vivir sin tu sonrisa
a comer sin tu sabor
a despertarme temprano
sin poder tocarte amor
yo aún respiro tu aliento
el que un día me atrapó
y ando ciego por la vida
como rastreando tu olor
y tal vez no sea nunca
y tal vez no sea amor
pero nunca nada ni nadie
me ha devuelto a mí como vos.

Ser o no Ser

nada de nada estaba planeado
nada
nada de tu cuerpo, nada de mi lado
nada
yo supe
tu supiste
y nunca nada es de golpe
y un@ sabe de siempre
y una recuerda aunque no quiera
y llega un día en que el recuerdo y el día se hacen presente
y llega el día en que un@ debe decidir "Ser o no Ser"

Obituario con Hurras

Vamos a festejarlo, vengan todos, los inocentes, los damnificados, los que gritan de noche, los que sueñan de día, los que sufren el cuerpo, los que alojan fantasmas, los que pisan descalzos, los que blasfeman y arden, los pobres congelados, los que quieren a alguien, los que nunca se olvidan. Vamos a festejarlo, vengan todos. el crápula se ha muerto se acabo el alma negra, el ladrón, el cochino, se acabo para siempre hurra, que vengan todos, vamos a festejarlo, a no decir la muerte siempre lo borra todo, todo lo purifica, cualquier día la muerte no borra nada, quedan siempre las cicatrices, hurra, murió el cretino, vamos a festejarlo, a no llorar de vicio que lloren sus iguales, y se traguen sus lágrimas, se acabo el monstruo prócer, se acabo para siempre, vamos a festejarlo a no ponernos tibios, a no creer que este es un muerto cualquiera, vamos a festejarlo, a no volvernos flojos a no olvidar que este… es un muerto de mierda.

El amor?

"...Estoy pensando más de la mitad de mi tiempo en el amor. Se lo juro. Del amor mío y del amor en general. Las penas de amor son lo que más se parece a la muerte. El desencuentro amoroso, el abandono, es una sensación parecida a morirse. Creo que si hubiera una medalla en una de cuyas caras estuviese la muerte, en la otra no estaría la vida sino el amor. El amor es lo contrario de la muerte. Yo he sido muy feliz y también muy desdichado. Porque ése es el precio. Macedonio decía que a placeres de juguetería corresponden dolores de juguetería, y por el contrario, cuando los dolores son de herrería, entonces los placeres también son de herrería. He tenido grandes felicidades, pero el precio ha sido vivir también grandes tristezas. Lo prefiero así. Lo prefiero así. La praxis indica que efectivamente las relaciones duran poco. Pero yo creo que hay grietas por donde se puede vencer esa fatalidad. Mi idea es que efectivamente los amores duran eso que usted ha dicho. Pero a veces no. Y yo creo que lo que uno debe hacer es creer que todo amor es ése que va a durar siempre. Y es posible que exista el amor definitivo y que valga la pena buscarlo. Y hasta es posible que yo lo haya encontrado. Pero no me pregunte más.(...)"

Disociación

Nunca son del todo importante las palabras... las palabras son como, en el mejor de los casos, una buena combinación de ropa, que uno final (o fatal)mente debe quitarse para irse a dormir. O como un precioso mueble exclusivo, que adorna el centro del hogar, pero un@ no puede andar llevándoselo a todas partes para demostrar su gusto exquisito...
En fin... las palabras son palabras. A veces, también en el mejor de los casos, son sostenidas por acciones coherentes y consecuentes y otras veces, simplemente se quedan allí, sobre el mueble.

BQTV ||| Tu laberinto

Adagio de Una

.... y yo sería tu hilo conductor, te llevaría de la mano de principio a fin…

Sería introducción, desarrollo y desenlace de tu pensamiento, sería el tono templado de tu voz, la textura de tus sentimientos adormecidos, el marco de tus imágenes prohibidas. Sería tu risa, tu lágrima, tu susto, tu sorpresa, tu incógnita, tus líneas y entrelíneas. Sería tus puntos, tus comas, tus signos de interrogación, de admiración, y hasta tus acentos puestos con contundencia. Sería tu heroína, tu musa, tu villana, tu mártir, tu víctima, tu puta y tu santa. Sería tu paisaje en el cual reposar, tu lluvia y el rayo de sol, tu brisa y el trueno, tu espina y la flor...

… y sería la analogía de tu imagen en el espejo, te aclararía la idea principal de las dudas que te carcomen, te recordaría los detalles de tus caídas y aciertos, me puliría en el desgrane de tus sueños y derrotas, cuidaría la ortografía de cada lágrima derramada, le daría orden a la secuencia de tus miedos para desecharlos, dejaría libre las palomas cautivas de tus entrañas, rompería las cadenas de tus pasos inciertos, dibujaría en ti la sonrisa sin culpa, barrería tus dragones y falsas sirenas. Sí… derribaría tus templos de columnas de oropel, tus puentes movedizos, tus torres de papel…

¡Pero déjame salir!... emerger del cortinaje de tu rostro inmutable, de los barrotes de tu orgullo mal habido, de tu mueca protectora, de tu mirada indefinida… para que una vez tú misma, rehagas, por fin, el principio de tu historia.

No hay nada más, que el adagio de una.

Aletse.

Calipso- Las pastillas del abuelo

Poema de Primavera

¡Toda la primavera dormía entre tus manos!
Iniciaste en un gesto la fiesta de las rosas
y erguiste, enajenada,
esa flecha de luz que impregna los caminos.
¡Toda la primavera!
Fervores del instante transido de capullos,
gracia tímida y leve del perfume sin rastro,
caricias que despiertan el sexo de las horas.
Brotaron de tus palmas en éxtasis gozoso
los trinos y las brisas. Y tu ademán secreto
despertó en rubores la pubertad del mundo.
¡Todo vino por ti! Porque tus manos lentas
ciñeron brevemente mi carne estremecida,
porque al rozar mi cuerpo
despertaste una flor que trae la primavera.

Ernestina de Cchamporucín

El Regreso

Vuelvo a su boca, no a su pensamiento. Vuelvo a sus manos, no a su verborragia. Vuelvo a su aliento, no a su mirada inquisidora. Vuelvo a hacerme piel de su silencio y a caminar descalza entre el sueño y el desvelo. Vuelvo transformada en pequeños latidos, en mínimos gestos. Voy volviendo de a poco.
A veces me detengo. Me acomodo la falda, me miro un poco al espejo y sí, estoy bastante despeinada. Pero bueno, vengo de lejos; soy su Palabra.

Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Abrir

Este fue siempre el lugar signado por las palabras dolorosas, por las medio muertas, por las enojadas. Este fue como el purgatorio de las palabras, el lugar a donde venir a vomitar lo poco que quedaba o se podía, y de últimas, me cayó de regalo...; yo no lo tenía previsto. Pero me hice cargo y lo llené con palabras crueles y rojas, con palabras que jamás rozaron siquiera lo que hubiese querido, pero claro... eran palabras pródigas..., recién venidas...y yo tan torpe, tan inexperta...
somos así los humanos: limitados, estructurados y concretos; por más altura que logremos en un vuelo seguimos siendo seres terrestres.
Trataré encontar la manera de no abandonar mis palabras aquí..., de escucharlas, de entender qué quieren decir.

Una Leyenda Mapuche

La imponencia del Cerro Domuyo ha dado también motivo para varias concepciones supersticiosas que los recopiladores han ido reuniendo hasta recrear lo que hoy se conoce como

Leyenda del Domuyo.

La historia se basa en la observación de los lugareños, quienes afirman que el Cerro se enoja en cuanto advierte que un forastero comienza su escalamiento a pie o asciende a caballo. Lo verdaderamente curioso es que son frecuentes la coincidencias.

Las muestras de enojo son el rodamiento de grandes piedras y las bruscas tormentas con precipitaciones de lluvias, granizo y nieve, que suele ocasionar la muerte del audaz que se atreve a violar su cumbre.
Lo hace para impedir que se llegue a conocer un encantamiento que celosamente guarda en la cumbre. Junto a la laguna, hay una hermosa joven rubia que se distrae peinándose con un peine de oro. La doncella es potegida por un toro colorado y un potro de pelaje lustroso y renegrido.

El toro es el que arroja las piedras y el caballo, con sus corridas y resoplidos, despierta el trueno y origina el rayo.

Alucinación

Se me aclaró la mente al instante.

En cuanto dejé de dudar.

Es que, primero, no quería verlo; después no quise creerlo, y al final me cayó como un rayo: No estabas ahí. Parecía..., pero no. Tu cuerpo no admitía falsas interpretaciones. Tu cuerpo no era tu cuerpo y tus ojos... y tu mirada... ya no estaba.
Salí a buscarte en medio de la noche, desesperadamente.
Aún sigo buscando, algunos días, intermitentemente.

El Escaramujo

¿Por qué la tierra es mi casa?
¿Por qué la noche es oscura?
¿Por qué la luna es blancura
que engorda como adelgaza?

¿Por qué una estrella se enlaza
con otra, como un dibujo?
Y ¿por qué el escaramujo
es de la rosa y el mar?

Yo vivo de preguntar:
saber no puede ser lujo.
El agua hirviente en puchero
suelta un ánima que sube
a disolverse en la nube
que luego será aguacero.

Niño soy tan preguntero,
tan comilón del acervo,
que marchito si le pierdo
una contesta a mi pecho.

Si saber no es un derecho,
seguro será un izquierdo.
Yo vine para preguntar
flor y reflujo.
Soy de la rosa y de la mar,
como el escaramujo.

Soy aria, endecha, tonada,
soy Mahoma, soy Lao-Tsé,
soy Jesucristo y Yahvéh,
soy la serpiente emplumada,
soy la pupila asombrada
que descubre como apunta,
soy todo lo que se junta
para vivir y soñar:
soy el destino del mar:
soy un niño que pregunta.

Yo vine para preguntar
flor y reflujo.
Soy de la rosa y de la mar,
como el escaramujo.

Jaime Sabines

Candombe de la Azotea

La luna nupcial y vieja chorrea por las hendijas
con luz de papel de lija para estos ojos que lloran
y un estilete de sombra escapado de algún viento
como un colmillo sangriento me atravesó con tu nombre.

Rumor de cascos oscuros de los caballos en danza
azulando los tambores por arte de magia blanca;
el gato de la escalera, en un sopor de ginebra
bate la puerta de lata por arte de magia negra.

Adónde te vas ahora me gritan de la azotea
escondidos en las flautas para que nadie los vea
los alientos que te guardan como adentro de un pañuelo
y me cruzan con los filos de la entrepierna hasta el cielo.

El cuarto de madrugada se cubre de flores muertas
y en algún rincón despierta una abeja encandilada;
zumbando un recuerdo tierno cruzó este cuerpo maltrecho
desde el muelle de tus pechos hasta un fanal del infierno.

En la memoria difusa me cuenta un gato de loza
de las muchas dulces cosas que quedaron inconclusas
y no te cuento la pena que tienen los encordados
de ver mis dedos armados para matar la tristeza.

Me voy y me llevo todo en una cuenca vacía;
no es nada, de todos modos, perder la piel ya perdida.
Ya cuelgo un sueño en el muro como otra mancha verdosa
y dejo el corazón desnudo debajo de una baldosa.

Genio y Figura

De pronto sintió que por esa noche era suficiente. Hacía rato que había algo que le fastidiaba en el cuerpo. Como si hubiese tomado de más, o su ropa se hubiese impregnado del olor característico las pizzerías porteñas. Pero él no gustaba de esos lugares. Le gustaba mantener su ropa siempre bien perfumada, prolija, bien planchada. Aunque esa noche algo no andaba bien: definitivamente algo apestaba. Así que mientras caminaba de regreso hacia su casa pensó que tal vez debía cambiar de lavadero, que no podía ser que su ropa le durara tan poco tiempo perfumada, que era una vergüenza andar así por las veredas. Pero le costaban los cambios, era un tipo rutinario.
Vivía en un departamento de la calle Sarmiento prolijamente acomodado y todo en su vida se regía estrictamente a tiempo. Por eso, cuando llegó a su puerta, no necesitó buscar sus llaves porque el encargado conocía su rutina y le franqueó la entrada.
Subió las escaleras que lo separaban del primer piso sintiéndose cada vez peor y al entrar a su casa, se dirigió directamente a su cuarto y empezó a desnudarse con un tremendo esfuerzo por quitarse aquella ropa que ya le producía quemazón... pero casi me roba el final del cuento frente a la impresión que le produjo aquella visión... un gran agujero negro en medio del pecho abierto y chamuscado, aunque sin dolor.
Alcanzó a pensar que definitivamente debía cambiar de lavadero antes de... morir de soledad.

Dos dedos sobre mi hombro

Nunca más la mirada desviada.
Nunca más la sonrisa sometida.
Nunca más la violencia consensuada.
Nunca más que me pisen las palabras.
Nunca más quedarme sin abrazos.
Nunca más quedar abandonada.
Nunca más dar todo a cambio de nada.
Nunca más mi silencio cómplice.
Nunca más mi llanto a solas.
Nunca más noches oscuras.
Nunca más la desnudez del alma para la diversión de la mirada.
Nunca más complacer a costa del olvido.
Nunca más nadie volverá a golpear dos dedos sobre mi hombro.
Nunca más desaparecer.

El Placer de decir No

Con todas esas cosas que hacen ruido
el corazón, el gesto, las palabras
con todo y algo más salimos a la calle
al pequeño universo, al vacío.

Con un poco de amor y otro de ganas
y el subte consumiendo cada cuadra
nos vamos consumiendo cada cuadra,
nos vamos de a poquito, y como ausentes,
de un sentimiento a otro entre la gente.

Y sin saber ni cómo ni porqué
el alma se nos va de un pecho a otro.
Se nos va sin querer, se escapa sola
como un pájaro con rabia por su historia.

Después el cielo cae y cae tu nombre
y la sangre no encuentra la salida.
Y hay que esperarse más y llegar tarde
con urgencia y pasión a todas partes.

Y hay que abrir las ventanas para vernos.
Entregarnos abrazos y nostalgias.
Al fuego la razón y al miedo nada
y una tarde, por fin, abrir las alas.

Y te escapás hermano de la nada,
de la nada tan llena de colores
a la vida real, a las miradas
al placer de decir NO de buena gana.

De tan terrenal...

Quién va allí?

Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél? ¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey? Pero ¿qué es el hombre en realidad? ¿Qué soy yo? ¿Qué eres tú?
Cuanto yo señale como mío, Debes tú señalarlo como tuyo, Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras. Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y podredumbre, no me puedo para a llorar. Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos; y la conformidad para los parientes lejanos. Yo no me someto. Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.
¿Por qué he de rezar?¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos, después de consultar a los sabios, de analizar y precisar y de calcular atentamente, he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.
Soy fuerte y sano. Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo. Todo se ha escrito para mi. Y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal. Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un carpintero, y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la noche con un carbón encendido. Soy sagrado. Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.Las leyes elementales no piden perdón.(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme! Esto es bastante. Si nadie me ve, no me importa, y si todos me ven, no me importa tampoco.Un mundo me ve, el mas grande de todos los
mundos: Yo.

Si llego a mi destino ahora mismo,lo aceptaré con alegría, y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré... esperaré alegremente también. Mi pie está empotrado y enraizado sobre granitoy me río de lo que tu llamas disolución por que conozco la amplitud del tiempo.

Estados de ánimo

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti