Impulsos

Qué ganas! ay, qué ganas de tomarte por el cuello y arrancarte de la boca las violencias...
Qué ganas de secuestrar tus horas, tus malos recuerdos, tus dudas, tu impotencia.
Qué ganas de violar la íntima seguridad donde guardás tu soledad, tus "para siempre"
Qué ganas de traerte cerca, de liarte a la pata de la cama, de mostrarte mi inocencia, de que me creas...
Qué ganas de forzar las reglas, los códigos, la lógica y traparme a tu balcón e instalarme en un rincón hasta que seas capaz de mirarme

Qué ganas de poder romper el tiempo, destrozarlo, hacerlo de nuevo, hacerlo bien.
Pero no puedo.

Desalojo

Se libró orden de desalojo para los fantasmas y las desesperaciones. En esa casa ya no se llora por la leche derramada, por la pasividad ajena.

Ya no se reciben correspondencias, ni símbolos de paz, ni pedacitos de presencia.

En esa casa ya no quedan motivos para trabar las puertas, ni para tener miedo, ni para estar alerta.

Todo desde el afuera cayó por su propio peso, por su efímero aliento. Por la eterna diferencia que existe entre el “quiero y el “puedo”.

Pero eso, en esa casa, ya no importa nada.

Oleo

Una mujer se ha perdido conocer el delirio y el polvo,se ha perdido esta bella locura,su breve cintura debajo de mí.Se ha perdido mi forma de amar,se ha perdido mi huella en su mar.Veo una luz que vacila y promete dejarnos a oscuras.Veo un perro ladrando a la luna con otra figura que recuerda a mí. Veo más: veo que no me halló. Veo más: veo que se perdió. La cobardía es asunto de los hombres, no de los amantes. Los amores cobardes no llegan a amores, ni a historias, se quedan allí. Ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar. Una mujer innombrable huye como una gaviota y yo rápido seco mis botas, blasfemo una nota y apago el reloj. Que me tenga cuidado el amor, que le puedo cantar su canción. Una mujer con sombrero, como un cuadro del viejo Chagall, corrompiéndose al centro del miedo y yo, que no soy buena, me puse a llorar. Pero entonces lloraba por mí, y ahora lloro por verla morir.

Al Aire

"HE PASADO TANTO TIEMPO LAMENTANDO LO QUE NO ENTENDIA
QUE AHORA PREFIERO QUE ME DEN LAS CLARAS DEL DIA".
Bebe.

He malversado mi inteligencia, malgastado mi tiempo y mi energía. He maltratado a mis seres queridos, a mi cuerpo y a mis espacios. Me he equivocado. He hablado de más. He desperdiciado oportunidades e ignorado las señales. He sido soberbia, cruel e inaccesible. He tomado mi santo nombre en vano.

Todo en pro del "tratar de comprender". Y así me he pasado buena parte de la vida, encerrada en el fondo del pozo de mi ombligo, casi ahogada, muerta de frío.

Ya no más.
Juana de Arco ha muerto y también mi querido Alberto. También han muerto mis ancestros, pero yo estoy bien viva, tan viva como el primer día. Tan viva que me da risa, que me dan ganas, que ya no me da miedo trepar hasta el suelo.

La Tempestad

Soberbia, Omnipotencia, Arrogancia, Egoísmo: cuatro aplicados hijos del miedo. Despóticos e implacables destructores del afecto. Derrochadores de soledad y angustia, desconfianza y desconcierto.

Qué tristeza!, que tristeza ser presa de cualquiera de estos monstruos que nos endulzan los oídos y nos llenan la cabeza y nos ciegan y nos callan y nos quitan y nos atan, quedándose con toda nuestra energía, con nuestra capacidad de amar.

Y así nomás se naufraga una y otra vez en esta mar, de tempestad en tempestad: siempre creyendo que el tiempo es lo que tiene que cambiar.

Fichas

Veinitinueve días. Veintinueve casilleros más y cayó la ficha.
No siempre sabe bien ganar el juego, quedarse rica. Un@ no sabe si fue un golpe de suerte o si realmente supo jugar sus cartas. Y el otro jugador nunca, jamás descubrirá hasta qué punto se equivocó.

Con lo simple que podría haber sido sólo jugar y mejorar aún más. Con lo divertido que podría haber sido desafiar otro día y solo seguir jugando.
Pero no. Siempre es más importante intentar ganar.
Y estas son las cosas que pasan: algunos se quedan sin nada.

Motivos

Ni un abrazo te di. Ni un abrazo. Fue un golpe corto y contundente.

A veces puedo ser así de expeditiva. Así de valiente. Así de cruel.

Esa gota de mar rodando por tu mejilla y ese silencio tan tuyo siguen siendo mi último recuerdo: mi compañía. Aunque entienda, aunque sepa que nunca más vendrás a buscarme, porque sabes que soy tuya, pero sabes también que no sos de nadie.

Nada Más

Nada que perdonar. Nada que explicar ni que dicutir. Nada que reprochar. Nada que decir.
Sólo recoger del suelo los indicios, ordenar de nuevo las horas y retirar del fuego las manos.
Nada que entender, nada que pelear, nada que pactar.
Nada que ceder, nada que forzar.
Nada.
Tal vez cagarse en el pecado original y después no cagar nunca más a nadie.
Tal vez quedarse quieto, mudo, ciego, sordo.
Un insignificante desfasaje de tiempo y un ahogo en llanto que siempre termina en silencio son suficientes para volver al comienzo.
Nada.
Otra vez nada.
Sólo ponerse a restaurar el cuerpo y hacer una gran fogata con las sábanas usadas, ya que no se pueden quitar del almanaque los Febreros, ni poner a asar los
sentimientos.

Caja Negra

Ni un segundo de distracción, ni nada más que agregar. Punto y aparte. Fin. Y a seguir.
Caminar con cuidado sobre los escombros tratando de no pisar nada que aún sirva para algo y con cuidado de no lastimarse más.
Demasiados huesos desparramados; demasiados. Demasiados ojos cerrados... esos ojos...
Demasiados días pasaron. Pasó la desesperación, el miedo, el enojo, el llanto a borbotones, pasaron todos los intentos. Pasó la furia del trueno y el silencio del invierno.
Y ahora todo es quietud. Quietud y desconcierto.
Buscar la caja negra ya no es necesario: fue un error intrínsecamente humano.

La Guerra del Mar

Nada era tan verde, ni tan profundo ni tan verdadero.
Nada era tan sólido, nada tan duradero.

El viento empezó a soplar de lejos
y barrió la capa, y el sombrero, las plumas, los tinteros.
Y las guitarras se fueron quedando sin cuerdas, saltaron los clavijeros...

Así: así comenzó la guerra venida de mar adentro.

Pecado

Quisiera creer en gualichos y en maleficios. Convocar a monstruos de siete cabezas y saber lanzar conjuros y maldiciones.
Quisiera poder odiar con la misma intensidad con la que amo y poder borrar con el codo todo lo que escribí con la mano. Y después cortármela, para no volver nunca a cometer el mismo pecado.
O morir de una vez por todas. De una vez y para siempre. Morir a la inconsistencia de tan maltratado continente, morir envuelta de pasión, atragantada de besos, devorada por un ataque feroz de arrepentimiento.
Sí. cualquier cosa es preferible a este terrible olor a encierro. a este infierno helado y silencioso, a esta quietud morbosa; a tener que estar despierta y seguir viendo, seguir
viendo, seguir viendo.

Enferma

Qué desastre llegar a casa y encontrar tantos pedazos de palabras arrugadas, dejadas en cualquier parte... qué pocas ganas de juntarlas... ¿por dónde empiezo?.
Y eso no sería nada: lo peor es que tengo que tirarlas. Con lo mucho que las siento...
Pensar que yo escribía febrilmente...
Porque el amor siempre es la elección más urgente, porque el amor no llega todos los días.
Y ahora estoy enferma, enferma de pena, de destiempo, de yalosabías, denomeimportaigualestoyenamorada.
Y encima en algún momento voy a tener que ponerme a limpiar tantos restos de palabras.

Infinita percepción

Un niño de cinco años, al escuchar una canción en la radio que mencionaba la palabra "paz", preguntó:
- ¿ Qué es tener paz?. ¿Cuando me duele la panza no tengo paz?
Momentos después se sintió descompuesto y pareció que iría a vomitar, pero en cambio, se abrazó fuerte a su tía y le dijo:
- Ahora tengo paz.
Se quedó un rato en silencio y después, como de la nada, agregó una pregunta retórica:
- ¿La paz es así, redonda como un 8?. Sí. Va y viene.

Liberaacción

Las malas palabras, los odios, los bajos instintos... todo parece venir desde ese bosque que ahora se ve soleado y brillante pero que por noches y noches estuvo a oscuras y azotado por tormentas y turbulencias. Nada de lo que aquí se encuentre será camino llano. Y tal vez así sea mejor. Llegó la hora de darle la espalda a tanta prolijidad, a tanto cuidado. Y tal vez habrá que dejarle lugar a... a... aaahhh!!!!!!
Sí. al grito.

Falso Esplendor

No contenta la vanidosa mariposa de luz con poder volar cómodamente en el aire, y conquistada por la seductora llama de una vela, resolvió dirigir a ella su vuelo; pero su alegre carrera terminó en súbito dolor. La lumbre consumió, en efecto, sus alas sutiles. Y el mísero insecto cayó todo quemado al pie del candelero. Tras muchas lágrimas de arrepentimiento, se enjugó los húmedos ojos y levantándolos al cielo dijo así: ¡oh, mentirosa luz!, ¡a cuántos como yo debes tú en pasados tiempos de haber tristemente engañado! Si quería ver la luz, ¿no debí acaso distinguir la verdadera, que nos viene del Sol, de la falsa, que se alimenta de vil sebo?

(Fábula de "Apuntes de Cocina", Leonardo Da Vinci)

Conmigo

Sorprendida, maravillada, expectante y atenta. Sentada frente a esta tierra nueva de donde no sé que va a salir, porque no sé qué iré a sembrar.
Ahora tengo que hacer yo.
Estoy sola otra vez. Estoy sola y casi entera, estoy sola para mí.
Eso es un montón,
un montón de tierra.